Разморозили значит всю нашу группу и говорят:
— Спасибо товарищи дорогие за самоотверженность, но эксперимент прекращен из-за повышения рыночной цены на энергоносители.
А мы ведь, почитай тридцать лет проспали по комсомольскому призыву. Лучших отбирали, чтобы значит в будущем стыдно не было. И тут нам хлоп, собирайтесь граждане по домам. И все про каких-то мажорных акционеров, которые очень недовольны, что мы тут спим на всем готовом.
Короче выдали одежу, погрузили в автобус и айда. До метро, говорят, подбросим, а там вливайтесь в светлое настоящее. Ну едем значит, а вокруг автомобилей тьма-тьмущая, да все иностранные!
Я шофера, тихонечко так спрашиваю:
— Скажи, браток ... Читать дальше »
|
|
Мир населяют не только писатели, но и люди, чьего труда плоды или невидимы или непонятны, но характернее всего то, что плоды этого труда ровным счетом ничего не говорят о человеке. Но и не только в этом дело, даже среди людей пишущих оценка человека по творчеству означает приравнивание его к его творчеству, что не верно - был в свое время такой актёр, Джеймс Кэгни, такой невысокий горлопанистый малый. Почти всю жизнь играл гангстеров, потому что его приравняли к этому образу, и образ диктовал отношение к нему. А он всегда мечтал играть драматические роли не связанные с гангстерами. Говорит ли о нем его творчество? он вошел в историю как актер гангстерского кино. Другой пример - сэр Артур Конан Дойль. Прославился креативами про Шерлока Холмса, мечтал стать писателем исторических романов. Говорит ли о нем его творчество? безусловно. Соответствует ли то что говорит о нем творчество истинному положению вещей? |
удел социальной фантастики, которую писать - с оглядкой на то что творится в современной литературе - значительно проще чем научную хотя бы потому что в социологии каждый уважающий себя писака просто обязан разбираться, иначе его креативы, если конечно он не любитель писать зарисовки (а-ля Паустовский) о погоде на марсе, где нет ничего живого, будет вообще невозможно читать. |
я изнемогаю от непонимания всю жизнь, борясь со снисходительной скукой, и вскипая бессмысленной яростью, пульсирующей в висках... |
Рассказываю... Привязал значит на фазенде под яблоней манекен. В тенечке. Губы накрашены, ресницы нарисованы, зрачки - все как положено, только не дышит. Медвежью шкуру накинул романтично через плечо (все равно смердела, заодно проветрится) Короче, картинка - загляденье: пейзанка младая у древа устало в тени собралась отдохнуть... Настоящие стихи, не? Ладно. Стояла себе тетя все лето, тушь у нее потекла, небрежность некоторая во внешности образовалась. Тоскует брошенная дива, никто не шлет восторгов ей, и взглядов пламенных - на диво, никто не плещет меж грудей... Определенно стихи. Ну, грядет и климакс: однажды с ней решил познакомиться пьяный тракторист - борец с борщевиком. Подошел, потоптался неуверенно, закурил! (в ответ, открыв Казбека пачку, сказал ей Костя с холодком...), а потом, глядя в сторону, спросил: "Чего заплаканная такая?" Мне стало страшно и больно, я ушел, чтобы не видеть душераздирающей драмы, а этот козел - как потом выяснилось, отломал манекену руку. ... Читать дальше » |
Была у нас как-то зимняя феерия, оголтелая до отвращения. Не то чтобы в горло не лезло, но вместе с Солнцем опускалась и температура. Ночевать в палатке при минус пятнадцати - удовольствие так себе, к полуночи я это понял, несмотря на продвинутое термобелье. А штурман - гадюка, дрых как ни в чём не бывало. Отломил я задубевший клапан палатки и полез в машину греться. |
3Грязные обои маячили перед самым лицом Макса Отто. После каждого удара он упирался лбом в стену, фокусируя взгляд на незамысловатом узоре, чтобы отвлечься от боли. «А вот эта загогулина похожа на рыболовный крючок. Посидеть бы сейчас с удочкой где-нибудь под Вязьмой на берегу тихой реки... Шайзе!» — прошипел он сквозь зубы, чувствуя как теплая струйка крови побежала по спине. |
Спрашиваете, как дела? Скучно, жарко. Ветер качает сосновые лапы, шелестит камыш. В просветах зелени — беспокойная синева, разлившаяся до горизонта тысячей сверкающих улыбок. Мироздание незыблемо, но что-то неуловимо меняется. Кривятся стертые подошвами корни, ноги увязают в песке и отчего-то беспокойно стучит сердце. Что-то обязательно случится. Я читаю это в перистых облаках, ребристым штрихом царапающих лазурь. Думаю я, конечно, не так. Мне просто хочется выглядеть солидно. Возвышенно... |